Generalmente suelen decepcionarme aquellas cosas que la gente siempre defiende. Mi espíritu rebelde y contradictorio, mi afán continuo por llevar siempre la contraria en insistentes ejercicios de dialéctica me hicieron emprender mi viaje con la seguridad de que París nunca será tan bonita como el mundo se empeña en hacernos creer.
Pues bien, aquí va la estrepitosa verdad, para todos aquellos que se atrevan a leerla y abstraerse de los clichés y estereotipos preconcebidos y autoimpuestos:
Paris es una ciudad normal.
La mayoría de las grandes urbes repiten los patrones estructurales y arquitectónicos, hay barrios que podrían ser de cualquier metrópilis, la globalización planta mcdonalds y subways, incluso zara y mango, en las esquinas de cualquier capital del mundo, y los turistas se repiten idénticos en todos los lugares que yo he visitado, excepto en aquellos que aún conservan su encanto único, aún virgen, pero que arden en deseos de ser otra capital colonizada más, exactamente igual que todas las demás.
Sin embargo, Paris no es exactamente igual que las demás. Ya no es sólo por la belleza de las calles, o por el encanto del río, ni por el mimo con que diseñan cada nuevo monumento, por la magnificencia e inmortalidad de los que ya existen, o por la predisposición a enamorarse y respirar belleza de todo el que pone un pie en París.
Lo que me ha hecho enamorarme de Paris no lo puedo explicar de forma racional. Sin ser más grande que Londres o otras capitales, ni tampoco creo que mucho más pequeña, Paris puede meterse en la palma de la mano, cada barrio, cada calle, pese a sus catedrales y edificios se vuelve un pueblo al paso del turista, los restaurantes parecen familiares, aunque no conozca a nadie, las pequeñas librerías, las pastelerías, la gente en la calle. Es como una España refinada, con el encanto de lo latino y la perspectiva de lo europeo.
Cualquier persona del mundo se siente francés en París, y no puedo sino envidiar y admirar a partes iguales su orgullo patrio, que tanto intento siempre expandir en mi ciudad, y en mi país; el intento desmesurado por conservar su identidad, sus señas, su idioma, por no dejarse colonizar, porque más de medio mundo debería ponerse de rodillas ante un país de tan nobles ideales, cuna de la Ilustración, de los derechos humanos, de la enciclopedia, del arte, del amor libre, de la vida.
Siempre he dicho que no podría vivir en una gran ciudad. Ni en Madrid, ni en Barcelona, ni en Londres. Ni tampoco en pueblos ni hábitats tan insólitos como las aldeas polacas o las cabañas finlandesas. Y sin embargo, creo que podría vivir en París. De hecho, en alguna brisa esta semana me ha entrado por todo el cuerpo la necesidad de irme de Murcia, de irme lejos, de cambiar, de huir de mi vida y crearme otra en algún sitio totalmente nuevo.
Los días han pasado y ese síndrome postraumático está desapareciendo, me habitúo a las medidas de mi amada Murcia, y de mi vida rutinaria.
Pero no puedo olvidar que sólo Paris me ha hecho sentir algo así, esta nostalgia, esta sed, de manera que reconozco que todos estaban en lo cierto. Y sin duda alguna, de poder reencarnarme en algo, querría vivir una vida siendo francés. (He tenido el privilegio de vivirla como española primero ;) )
De todas formas esto no deja de ser una mera opinión personal, y esto, queridos escépticos, o queridos ilusos, tendréis que respirarlo vosotros.
Así que supongo que ahora, como a todos, me tocará leer Rayuela ;)
Amapolas en Paris 
Barrio Latino
Paseo en Bateauxbus por el Sena
La Defénse
Deuxiéme étage de la Torre Eiffel
